Así de simple (epígrafe + 3)

No creo en tu ausencia
P. Rodón

Estás
aunque no estés
y eso me basta.

Dedos a las teclas

Desempolvo superficies, descuelgo telarañas que crecieron mientras tanto, aireo ambientes y perfumo rincones con palabras.

Otra vez aquí, ganándole un pequeño round a la inconstancia.

Perdón por el silencio. A veces, traga.

La mala circulación

Aunque quisiera evitarlo, a veces me paso de frí[v]ola. Indefectiblemente, la mano del mouse, se congela. Los dedos, de cristal, bajo los guantes. En el núcleo de dos pares de medias, los pies, tan rígidos. La punta de la nariz (punta del iceberg) hecha un cubito.

Tránsito lento del flujo sanguíneo. Busco en el cuarto coartada contra el frío. Acerco los cuartos traseros al brasero. Voy hacia el calor, sin más remedio, cual mariposa hacia la llama que la llama cruel e inevitable. Allí, el instante fatal y entonces, estas huellas -una vez más la torpeza- como estigma temprano del invierno.

Consejo: nunca, pero nunca le den la espalda a una estufa.